Questa polvere quieta fu 
signori e fu dame
e giovani e fanciulle,
fu riso, arte e sospiro
e bei vestiti e riccioli.
E questo inerte luogo fu la 
dimora estiva
Dove api e fiori il loro ciclo 
orientale compirono,
Poi anch'essi ebbero fine.

(Emily Dickinson)

Così come ebbero fine anche
le giovani carni,
scarne di fame, 
arse dal sole
e unte dalla miseria 
dell'antro di un frantoio,
in cui l’aria ridondava
di vecchi rantoli
e odori di stalla,
e non sempre furono gioie
e nemmeno sorrisi,
solo rapide  occhiate
a volte di pianti
rassegnati. 
Subirono
l'onta d'esservi nati, fuori, 
ai margini di quello stesso 
giardino
che fu dei lor signori.

Marcello D’Acquarica